Fotografia da vida

significados.

2009-03-08T20:11:00.000-07:00

inteiro

do Lat. integru

adj.,
completo;
que tem todas as suas partes;
que não sofreu diminuição;
que está no gozo de todas as suas posses, forças, meios;
que consta só de unidades (número);
austero;
íntegro;
recto;
incorruptível;

s. m.,
número em que não entram fracções ou parte decimal.

Festa

2009-02-12T10:44:00.000-08:00

in[temporal].

2008-12-14T18:20:00.000-08:00

não sei onde pus os sacos vazios,

nem os cordões dos sapatos.

esqueci-me do sítio onde deixei os botões inválidos da camisa,

as meias uso-as em pares errados e num tom...

desconcentrado.

esqueci-me de desapertar a seda da minha garganta,

de por para fora os joelhos.

as teclas do piano:

confundo as brancas com as pretas,

os sustenidos com os bemóis,

os dós com os sóis.

vejo as horas no ponteiro grande e os minutos no pequeno,

os segundos, não sei quem são.

os cigarros: apetece-me fumá-los pela ponta,

as músicas, oiço-as de trás para a frente,

calço a sapatilha direita no pé esquerdo e vice-versa.

tento beber pela base dos copos.

o gato fala-me, ladra.

R.K.

des[alinho]

2008-05-06T01:13:00.000-07:00

Hoje dormi com os pés descalços. Isto raramente acontece, mas a dor às vezes vem com o frio, lentamente, até se envolver em todo o meu corpo e me gelar, na cama vazia.
Hoje dormi com os pés descalços porque o meu corpo precisava de perceber a minha cabeça, porque havia, ali, uma mão cheia de espinhos que iam picando a pouco e pouco, todos os dias. E eu de noite adormecia, mas o meu corpo ficava acordado até de manhã, a tentar encontrar respostas para perguntas que não existiam, a ver filmes e a tentar transportar-se para eles. O meu corpo e a minha cabeça andam desalinhados.

hands.

2008-01-17T09:38:00.000-08:00

Hands.

Today is tuesday.

2008-01-15T18:58:00.000-08:00

I´m only happy when it rains.

de manhã.

2008-01-14T05:00:00.000-08:00

Deixo-me estar. Leio uns poemas, bocejo, esfrego os olhos, fumo um cigarro, entretenho-me enquanto a casa arde. Custa sempre menos, assim. Sento-me, deito-me, espreguiço-me, leio outro poema, volto a bocejar, mexo na orelha, passo a outra mão na barriga para fazer arrepios, paro todas as explicações e deixo-me ficar. Vou ficando, como a pena ao vento, ou será um carro sem travões?
Um gato, outro gato, um beijo, outro beijo, uma esperança, uma derrota, uma música. Eu sabia que tinha que escrever a palavra música , caso contrário já estaria morta, mesmo.
Pouso as palmas das mãos no lençol gelado, vermelho, aperto-o, cai a lágrima, cai o vento, caí sem que me pudesse salvar. Vejo sombras, copos intactos, pianos desafinados na minha mente, pessoas aos gritos a fugir, ciclones de medos a erguerem-se sobre elas: vejo-me a mim nos seus corpos.

Este mundo é uma mentira, é uma ratoeira. Respiro fundo, acendo outro cigarro e deixo o fumo no meu peito, a passear-se.

a loucura.

2008-01-08T10:18:00.000-08:00

Ah... quem me dera viver de breves melodias embrulhadas em fotografias antigas... quem me dera viver a preto e branco, sonhar a preto e branco, mudar-me do mundo a cores. A loucura não é interpretar as cores, a loucura é saber ver cores no preto e branco, saber senti-las, saber vivê-las.. Foda-se, as coisas não são tão superficiais assim, o rio não é só a água que passa à pressa, nem o céu é só um tecto nem eu sou só eu, nem tu só tu, sejas tu quem fores. O que seriam das danças vazias na sala, os rodopios perante o chão, o relógio a voltar atrás, os ponteiros a falarem-me da música e eu, eu a sonhar alto, ao longe, no tempo.
Grito, paro e sofro. A última palavra é sempre essa, a do sofrimento. É que a loucura é irmã deste e eu sou irmã da loucura, mas ela vive do meu sangue e eu do sangue dele. É por isto que se devia ficar na quietude, porque a loucur arrasta-se, a loucura entranha-se, a loucura bebe-se, a loucura come-se, a loucura ouve-se, a loucura morde-se, a loucura acalma, a loucura derrete-se e passa em todo o lado, cabe em todo o lado e com ela, com ela o sofrimento vem sempre calminho, sempre mudo, sempre disfarçado de sangue, depois, quando dou por mim, sai-me das mãos e dos olhos e da boca e sai em todas as palavras e grita em todos os silêncios e eu.... eu fujo, com medo.

Raquel, tremendo de frio.

Imagens, imagens.

2008-01-03T15:42:00.001-08:00

O jazz.

2008-01-03T14:10:00.000-08:00

O jazz como uma conversa.
A língua corta o céu da boca e pensa que isto é bonito: é um tilintar de mim mesma para algo desconhecido.
Consigo sentir-me completa no meio destes sons, é do ritmo. O ritmo comanda alma. Ora na quietude, ora no desassossego. É o ritmo que nos indica os caminhos, qual destino embravecido, envelhecido de melodias quentes e salgadas, chocolates derretidos sobre a pedra irritada. A areia a caminhar sobre a mesma língua cortante, em busca dos lábios arroxeados.
Peço o sossego, peço só o sossego e a música, numa paisagem bonita. Peço sóó que envelheça num cenário bonito, todos os dias, podendo cheirá-lo.
Só peço isto, para depois morrer feliz, finalmente.

Desabafos.

2007-12-23T20:22:00.000-08:00

[Atenção, este post não é dirigido a ninguém, não pretende ferir susceptibilidades ou fragilidades, nem sequer inexistentes paixões, nem afectar pessoas com algum grau de insegurança. Portanto, este é o meu blog e sinto-me no direito de escrever nele, se me permitem. Obrigada.]

Podia começar por escrever mal de tudo, porque até tenho motivos que o valham. Mas não o vou fazer. Prefiro beber das coisas bonitas, pelo menos aqui. Se não fosse o dia hipócrito que é (e peço desculpa aqueles que veneram o Natal e que andaram em filas de 30 e 40minutos para comprar os presentes para o menino Jesus), e as nossas supostas obrigações de passarmos o dia com a família, que, em alguns casos, até passa todo o ano a chamar nomes e a bater mas no dia de Natal não, no dia de Natal o Senhor diz que as famílias têm que ser felizes, (mas dois dias depois já pode bater). Enfim, sim sou um bocado revoltada com o Natal. Dizia eu que se nãão fosse isso tudo, eu até limpava o rosto e ia até à baixa. Sabia-me bem uma volta a pé ou de eléctrico, se calhar já me esqueci dos caminhos e das sombras das pessoas, de qualquer forma seria agradável por umas horas alguma introspecção, algum reviver de mim mesma, renascer de mim mesma. Enfim, deixou de me apetecer escrever.

!

2007-11-25T06:10:00.000-08:00

[Nada a apresentar.]

Definitivamente.

Percepções.

2007-11-22T01:26:00.000-08:00

Para quê ouvir os pássaros de manhã, se os carros gritam mais alto? Porquê reparar nos olhos podres, imaginários, no banco ao lado do nosso no autocarro? Porquê apagar o som do mundo e perante isso a decisão da nossa música, da nossa escolha. Porquê os guardas-chuva à mão esquerda e o cigarro em dois dedos, se o que queremos é ficar molhados e sentir a garganta viva? E as calças de ganga, a entristecerem na rua, nas mentiras de todos os dias. Sim, sim... as mentiras que vivemos todos os dias, pelas coisas em que acreditamos e pelas que não acreditamos, pelos voos que fazemos perante nós mesmos, pelas mentiras que soam a verdade e por aquelas que são só isso, mentiras. Mas o que seriam dessas mentiras sem as verdades bonitas? Que seria desses despejos de nós, sem nos achar a consciência das lágrimas, das vozes, dos olhos, das palavras, do sexo, do amor, do vício. E que seriam as ruas, se todos nós não fossemos esta mentira? Que seriam o barulho das vozes, as melodias ao peito dos lábios, que seriamos, nós, jovens vadios em nós mesmos?
F*da-se, desligo a música e durmo.

Raquel

Ha nao sei quantos anos atras.

2007-11-21T11:56:00.000-08:00

Sou eu.
Sou-o embrulhada num líquido denso, mordendo os lábios vermelhos acinzentados, enganando a língua que parece colada ao céu da boca ... bloqueando todas as palavras, engolindo-as mais uma vez. Humedeço esta melancoolia breve e intensa e, de olhos fechados, consigo ingeri-la.
Sou eu.
Sou-o com medo, com alguma arrogância, com alguma demência.
Sou-o com alguma respiração irregular, algumas veias salientes nas mãos, alguns fechares de olhos sombriamente assustadores.
Sou-o sem nunca medir nem preferir nenhum pedaço meu ao outro, nem odiá-los sequer.
Sou-o, por vezes, meio morta: nunca tive gládios nem lenha para acender fogueiras e começar batalhas, mas o meu peito sempre flamejou.
Senti falta de magnificência, sempre me exigi coisas antitéticas, impossíveis... e sempre sorri estupidamente quando me apercebia destes meus desejos dissemelhantes;mas continuo a desejá-los.
Eu sou a cera quente a derreter-se sobre forma de gota sobre a pedra, sou o redondo a ficar quadrado, e depois, novamente redondo...
Eu remeto-me para chocolate quente salpicado de sal fino.
Eu grito interiormente, sonho Primaveras cinzentas, bancos de madeira pseudo-desfeitos.
Eu entretenho-me, mas não me completo. Eu choro e o som desse choro é o meu próprio sorriso.
Eu repudio-me, subjugo as minhas palavras à queda, ao vazio.
Eu suspiro ao mesmo tempo e o mesmo ar que expiro.
Eu vivo num compasso estranho, mas vivo.
Quem serei, não me interessa.

Raquel

(Isto era eu. O que serei agora?)

Modo: selecção.

2007-08-19T20:24:00.000-07:00

Ia escrever sobre alguns assuntos mas decidi não o fazer.

2007-07-28T21:30:00.000-07:00

Sem paciência para a paciência.

Sensibilidade(s)

2007-07-28T09:09:00.000-07:00

(A propósito da música "hope there´s someone"; Anthony and the Johnsons)

Os infinitos cravos nos olhos,
na boca (d)a morte (das)
lágrimas a sair da pele (onde)
o piano toca.
A questão.
Arrepios (d)e choro.
Lábios que desaparecem
(n)o calor do peito nú.
O fervor (, d)a chama.
Os dentes a quererem calar
o medo.
A timidez
(d)o violino grita.
Grita.
Cai no (en)canto
onde o pés pisam a esperança.
(Con)torcem-se os sons e
nada.
A revolta.
O último.
Tudo acaba em nada.
Só fica esperança que o nada não doa nada.
A questão.

Arcanja, assim se chamava.

2007-07-08T17:02:00.000-07:00

Tenho pensado em ti. Lembro-me imensas vezes dos meus caracóis e os olhos verdes a passearam-se no teu quintal. Tinhas uma cozinha meio improvisada lá ao fundo, onde guardavas os teus alguidares cor-de-laranja, onde tinhas uma embalagem da manteiga planta a fazer de escorredor de talheres, as panelas todas arrumadas sempre com um pano por cima por causa das moscas. Cozinhavas sempre com a mesma panela, mas tinhas umas 30. Canja. Fazias-me sempre canja. A tua canja era a melhor de todas. 1/2 kg de arroz e uma perna de frango, o limão o caldo knorr e a hortelã. Bastava. Demorava alguns 50 min a ficar pronto. Ficava sempre com um creme que eu apreciava. Tu sorrias ao ver-me devorar pratos e pratos de canja. Ficavas orgulhosa. Dizias que a tua canja não era nada de especial mas sabias que eu a devorava com aquele pão (torninhos, não era o que lhe chamavas?) que compravas à dos mau-mau (aquela padaria ao fim da rua Sacadura Cabral, onde trabalhavam aqueles homens de Olhão que tinham sido presos). A cozinha tinha um chão de tijoleira, mal acabado. Chovia no Inverno lá dentro, às vezes. Nesses dias tu arranjavas daqueles plásticos para tapar a tralha toda. Mesmo ao lado da cozinha era a "oficina" do avô Carlos. Lembro-me de o ver a caminhar para lá, vir com uns rádios todos desmontados a dizer que não-sei-quem tinha pedido que os arranjasse mas aquilo não tinha arranjo. A falta de arranjo chamava-se velhice. Eram rádios, relógios, telefones, era tudo. Mais tarde lembro-me de lá voltar e de saber que ele não voltaria a estar ali. Uma vez ele ensinou-me a desenhar. Acho que foi ele quem me ensinou a fazê-lo. Era dia de Natal e estávamos todos lá em casa da minha mãe. Na sala-de-jantar. (Tu gostavas mesmo era de ficar na cozinha, sempre. Mas Natal é Natal e jantava-se na sala nesses dias.). Eu estava a fazer uns rabiscos, não sei ao certo que idade tinha. Lembro-me de lhe pedir para me ensinar a desenhar. E ele então desenhou um biberão. Eu passei por cima umas quantas vezes e nas semanas seguintes só desenhava biberãos. Na verdade eu tinha uma enorme paixão pelo meu biberão. Larguei-o aos dez. Enfim.
Nessa oficina do avô Carlos havia um objecto que nunca mais me vou esquecer. Vocês apostavam no totoloto todas as semanas. Era um hábito. Ele construiu uma rodinha daquelas que dão na televisão para vos sair a sorte grande. As bolinhas tinham os números todos escritos à mão por ele. Eu achava tanta piada a isso, jogava todos os dias. Ficou lá, em cima da prateleira do avô, que não sei o que lhe fizeram. Tinhas muitas plantas, avó. Tinhas umas muito bonitas assim baixinhas, não sei o nome. Depois tinhas o estendal preso nos troncos das plantas. Tinhas sempre os lençóis lá estendidos. A tua casa-de-banho era tão improvisada quanto a cozinha. Tinhas uns armários pequeninos e antigos, a sanita era um buraco com aquelas carpetes de borracha que se usava nas casas antigas. Lembro-me tão bem de me aqueceres a água para tomar banho. Tinhas aquele balde com um chuveiro. Não havia banho como aquele. Mais ao lado da casa de banho tinhas uma torneira no quintal, com um banco de madeira e um espelho por cima. Pedias sempre para passar os pratos e os copos pequeninos por água naquela torneira. E às vezes faziamos sardinhadas lá ao lado. Guardavas sempre o pão da tua sardinha para eu comer. Sabias que eu gostava. Uma porta mais ao lado tinhas aquelas fitinhas às cores com que eu brincava muito. Era a cozinha. Não passava lá muito tempo porque havia ratos dentro do armário. Uma vez fui lá buscar o frasco do açucar e deparei-me com um ratinho. Medo. Fui a correr chamar-te para ires ver e tu foste logo, socorrer-me. Tinhas uma mesa cor-de-laranja, e os talheres nas gavetas da mesa. Eu gostava era da tua sala. Sentava-me na mesa a brincar com aquelas coisas que tem uns pins com cores que são umas bolinhas, e tinha uma rede branca, também de plástico onde se fazia desenhos com aquilo. Claro está que um tempo mais tarde acabei por me fartar. Tinhas na sala um calendário que tinha umas coisas para nós mudarmos para o ano que quisessemos. Nunca cheguei a perceber bem, mas não foi por falta de explicação. Era na sala-se-jantar que me punhas a fazer desenhos, também. Quase adormecias em frente a mim. Mas rias-te. E o teu riso era bonito.
no teu corredor tinhas um móvel castanho. Tinhas dois pentes lá dentro e um baton para os lábios. Guardavas os sapatos numa mini prateleira que tinha em baixo.
Íamos comer uma torrada ao café na baixa e beber uma meia-de-leite. Íamos à missa.

Maria

2007-06-09T18:12:00.001-07:00

Maria.

A Maria, conheci-a há não-sei-bem-quanto-tempo. Não me recordo muito da Maria desse tempo. Lembro-me só da postura descontraída e meiga perante o seu próprio sorriso e o dos outros: os amigos. Lembro-me da Maria numa tarde de Adamastor e dos Armazéns do Chiado, já à noitinha.
A Maria tem o cabelo escuro e usava umas calças de Verão (cor-de-laranja, Maria?).
Passou-se não-sei-bem-quanto-tempo e nunca mais me esqueci da Maria.
Ainda que o tempo tenha vindo a passar, sem nos vermos tanto, a Maria continuou a ser, para mim, aquela pessoa verdadeira e pura de que não faço questão de abdicar nunca.
Aprendi muitos conceitos e valores como: amizade, sinceridade, espírito de companheirismo e amor com a Maria.
Obrigada, amiga.

Supafacial.Coldfinger.

2007-05-23T19:49:00.000-07:00

O tempo muda, as músicas não. Coldfinger.

Concerto [Frágil].

Concertos da minha vida

2007-04-29T04:12:00.000-07:00

Marie

Gonçalo

Inês

Joana

Carolina

[sorrisos de cuequinhas com lantejolas]

I

2007-04-01T12:05:00.000-07:00

Ah, loucura dos dias em teu redor,
plenitude,
a paixão a retomar o seu ritmo.
-Não!
A paixão num novo ritmo:
-O amor.

Raquel

Ele.

2007-03-19T15:20:00.000-07:00

Não sabia o nome dele. Não sei, na verdade. Passava por mim e os seus olhos ardiam. Os meus olhos ardiam. Trincava os lábios (ele, os póprios), encolhia os ombros num gesto tímido, sempre. A timidez enquanto preversidade. A timidez dos olhos sobre si, sobre mim. Perdi a conta de quantas vezes o imaginei a masturbar-se: agarrar a carne firmemente e sentir-se todo num pedaço só. A loucura da não-presença do próximo, a imaginação em súor, nas palmas das mãos aquecidas por si próprio, pelos seus enganos -a imaginação é um engano. Os dentes novamente nos lábios. O movimento já brusco no seu colo. Os olhos a arderem novamente. A sua boca quase deseja o seu próprio sexo, o seu próprio calor timido. A timidez enquanto preversidade. O ardor. Talvez se conseguisse, tentasse. Agarra-se com mais força. Bruto. Frágil. A sensibilidade a surgir do seu interior. Grita silenciosamente. Geme. Vem-se. Abraça-se.
Volto a mim.
Ele passa, ele passa. O seu cabelo engole o vento. O vento acha-me a cara.
Timidez. Devoção.

O que aprendi ontem.

2007-02-24T03:51:00.000-08:00

O egoísmo é o hábito ou a atitude de uma pessoa colocar seus interesses, opiniões, desejos, necessidades em primeiro lugar, em detrimento (ou não) do ambiente e das demais pessoas com que se relaciona. Nesse sentido, é o antônimo de altruísmo.

Egoísmo e Egocentrismo

O egocentrismo caracteriza-se pela fantasia de imaginar que o mundo gira em torno de si, tomando o eu como referência para todas as relações e factos. Uma pessoa egoísta pode não ser egocêntrica, uma vez que luta para fazer com que os fatos se amoldem a seus interesses. A pessoa egocêntrica é egoísta, no sentido de que não consegue imaginar que não seja ela a prioridade no mundo em que vive. O egocentrismo é próprio da infância, como passagem para que a criança possa aprender a noção de referência a partir do eu e então aprender a criar outras referências que não o si mesmo.

Vinte anos.

2007-02-17T11:40:00.000-08:00

Obrigada, obrigada a todos. Primeiro, obrigada à Maria e ela sabe bem porquê. Pelo que é. Pela amizade que me dá todos os dias sem excepção. Obrigada ao Pedro, à Ângela que andou de muletas rua acima e rua abaixo, à Sandra (sorriso meigo..), à Inês. Obrigada ao Gonzas que é o homem da minha vida e à Joaninha que me diz sempre as coisas certas nas horas certas. Obrigada ao Tiago e a todas as pessoas que me ajudaram a esquecer coisas menos boas, neste meu dia.
Quero mais... [sorrisos...]

A outra capa do livro.

2007-02-10T10:20:00.000-08:00

Tenho visto o tempo mudar. Tenho tido tempo para o tempo. Tenho passeado nas ruas onde já me passeei antes, sem que me pesem os ombros e me arda o peito. Tenho sorrido sem ter medo de parar de o fazer. Porque parar é a única forma de seguirmos em frente, de continuarmos. Tenho ouvido as minhas músicas mais bonitas sem querer trocá-las por outras. Tenho ido a exposições e a concertos sem desejar que outra pessoa lá estivesse comigo. Tenho ouvido jazz, oldies e tenho entrado em lojas onde se vendem discos de vinyl. Não me dói, juro que não. Tenho tirado fotografias sem pensar que ficariam melhor se me ensinasses, tenho gostado delas como ficam. Tenho arrumado e limpo a casa, tenho feito a cama. Tenho ido a horas para a escola e tenho tido vontade de ir a ler e a ouvir música sem querer evitá-lo, sequer. Tenho apanhado o metro, tenho andado de eléctrico e tenho ido à feira. Não me dói, juro que não. Tenho escrito e desenhado e tenho pintado. Sabe-me bem ter-me. Sabe-me bem o meu amor próprio de volta. Tenho ido jantar fora, tenho ido ao cinema e ao teatro. Tenho passado pela casa dos bicos e tenho passeado pelo castelo e tenho sido feliz. Tenho tido duas pernas e muita vontade para muito. Tenho estado com os amigos. Tenho estado com a Maria que compra camisolas que tu ias gostar e tenho-lhe dito: "Compra, Maria, fica-te bem!" sem ter medo que me lembre de ti, quando ela as usar. Tenho comido frango. Tenho cozinhado arroz. Tenho sido uma criança, que é o que de mais belo há. Tenho sido pequena, tenho sido crescida. Tenho tido cabeça. Tenho ouvido Madonna e tenho gostado. Tenho comprado cds de Drum ´n Bass, tenho lido a fio livros de História de Arte. Tenho pegado na minha guitarra e tenho vindo a perder a vergonha de cantar. Sabe-me bem cantar de noite e ouvir a chuva lá fora. Tem chuvido. Tenho-me deitado cedo. Hoje já durmo na cama. Está feita. Tem-me doído as costas. Tenho chorado de emoção para comigo mesma. Tenho dito emoção sem ter medo que não compreendas. Tenho pensado que quero que estejas bem, estejas onde estiveres, com quem estiveres. Tenho sorrido. Tenho entrado em lojas de roupa de bébé e fico lá a deliciar-me. Tenho subido o elevador da bica sem ter medo de te encontrar lá em cima. Tenho ido beber chá ao bairro alto e comer scones. Tenho vivido.

Picasso, o gato.

2007-02-04T10:36:00.000-08:00

Deitou-se ao meu lado. Há imenso tempo que não o fazia. Aceitei a sua ausência por uns tempos. Talvez ele não pertencesse aqui nesse tempo. Talvez não houvesse o tempo no mundo dele. No meu não havia. Talvez ele não quisesse cá estar e ver-me chorar e sentir o meu corpo todo a tremer por dentro. Talvez ele não soubesse, sequer, que choro. Ele chora. Eu sei que chora.
Devagar tocou a manta com o focinho e levantou-a. Ficou a olhar-me pelo bocadinho de luz, entre a manta. Os olhos dele são bonitos. Verdes, acho. São grandes. Ele é pequeno. Eu sou grande. Ele cresce? Eu cresço.

2007-01-27T11:49:00.001-08:00

Merda, quero ter um filho!

2007-01-23T17:26:00.000-08:00

Tomorrow

Johanson Jay Jay

Tomorrow
I will try to be more positive
All the troubles
That's been hurting me
Will hopefully be gone
Tomorrow
You consider coming back to me
It will honestly be nice to see
Hope it won't be long
And I just can't wait
For the turn of my fate
Come on let's celebrate
Cause it's gonna be great
Oh I wish you were already here
Tomorrow
I will write a letter to my friends
I will tell them I've been missing them
'Speciially when I'm low
Tomorrow
I will make a phonecall to my mum
And I promise I will be back home
Very soon to you
And I just can't wait
For the turn of my fate
Come on let's celebrate
Cause it's gonne be great
Oh I wish you were already here

Ofícios.

2007-01-20T09:20:00.000-08:00

Ando a aprender.

[muito.]

[Sorriso]

2007-01-20T08:50:00.000-08:00

"It's Oh So Quiet"

it's. oh. so quiet
it'a oh. so still
you're all alone
and so peaceful until...

you fall in love
zing boom
the sky up above
zing boom
is caving in
wow bam
you've never been so nuts about a guy
you wanna laugh you wanna cry
you cross your heart and hope to die

'til it's over and then
it's nice and quiet
but soon again
starts another big riot

you blow a fuse
zing boom
the devil cuts loose
zing boom
so what's the use
wow bam
of falling in love

it's. oh. so quiet
it's. oh. so still
you're all alone
and so peaceful until...

you ring the bell
bim bam
you shout and you yell
hi ho ho
you broke the spell
gee. this is swell you almost have a fit
this guy is "gorge" and i got hit
there's no mistake this is it

'til it's over and then
it's nice and quiet
but soon again
starts another big riot

you blow a fuse
zing boom
the devil cuts loose
zing boom
so what's the use
wow bam
of falling in love

the sky caves in
the devil cuts loose
you blow blow blow blow blow your fuse
when you've fallen in love

ssshhhhhh...

.... la la la :)

2007-01-18T16:39:00.000-08:00

Fui por uns tempos. Como pediste.

2007-01-18T09:19:00.000-08:00

...and love, do you want something simple?

Um a um.

2007-01-18T08:57:00.000-08:00

É tarde para muito, mas não para escrever. Passaste e olhaste tanto quanto eu. Nada. Uma única vez. Ouvi os teus passos um, a um. Parou o meu tempo. Voltou atrás. Pararam os meus olhos. Tudo em mim parou por instantes. A minha voz surda, interior, continuou a ler o livro que a caminhar devorei (é giro ler a andar). Um, a um...dizia eu. Subtilmente as minhas pernas acelararam a minha respiração. Não fui capaz de te olhar. Senti-os só um, a um. Impressão da minha imaginação ( ou imaginação da minha impressão) ou ouvi o teu isqueiro a acender. Depressa imaginei a tua mão a pegar no cigarro, depois o teu pescoço, depois o teu queixo.
É estranha a violência do meu peito perante os teus passos. Entrevi-te, um a um. Os segundos passam assim.
Oiço os teus passos, novamente. Um a um. Ah! Não és tu! .... eras tu? Foste tu? Estavas lá? Estavas, que eu sei. Beijaste-a. Foi beijo sob beijo? Um a um? Ou foram ofegantes, atropelados? Ou os teus beijos foram calmos, como os meus? Quentes, como os meus? Meigos, como os meus? Fragéis, como os meus?... Ou foram exuberadamente carregados de alguma esperança? ... bem, não me interessa. Só quero saber se foram um a um. Foram? São? Serão? E os teus passos? Quantos foram? Quantos são?

Raquel
17-01-2007 [21.24h]

leituras...

2007-01-10T14:15:00.000-08:00

" O que mais quero de ti é muito mais difícil do que tudo que um corpo pode dar, Quero que me ensines a amar, que ainda vou a tempo. Enquanto o prazer escapa entre os dedos finos sem deixar rasto, o amor, por definição, é eterno. Não tem princípio nem fim porque quem vive no seu presente vive na eternidade. E eu quero conhecer isso que sempre me faltou e falta. "

in Ladrão de Fogo- Pedro Paixão

Adeus.

2007-01-07T09:21:00.000-08:00

O tempo foi só o de procurar um poema. Depois, fui-me embora.

IX

Perdi os meus fantásticos castelos
Como névoa distante que se esfuma...
Quis vencer, quis lutar, quis defendê-los:
Quebrei as minhas lanças uma a uma!

Perdi as minhas galeras entre os gelos
Que se afundaram sobre um mar de bruma...
-Tantos escolhos! Quem podia vê-los?
Deitei-me ao mar e não salvei nenhuma!

Perdi a minha taça, o meu anel,
A minha cota de aço, o meu corcel,
Perdi meu elmo de oiro e pedrarias...

Sabem-me aos lábios súplicas estranhas...
Sobre o meu coração pesam montanhas...
Olho assombra as minhas mãos vazias...

Florbela Espanca

Pensamentos no adamastor

2006-12-20T14:17:00.000-08:00

Eu gosto de ver os outros...

Vê-los é a forma mais pura de me ver a mim mesma.

2006-12-10T12:36:00.000-08:00

doer

do Lat. dolere
v. int.,: ter, sentir dor;
: sofrer, padecer;
: causar dor, pena;
: estar dorido;
v. refl.,: julgar-se ofendido;
: condoer-se;
: sentir dó, pena, compaixão de.

2006-11-08T10:13:00.000-08:00

Espero que fique alguém. Já não há sustos que não queira apanhar. Já não há paredes entre a luz e o horizonte, nem animais a voarem no céu, nem a minha imaginação está a estiolar-se mais ou menos do que o normal. A minha respiração não anda contida, nem os meus olhos mais ou menos molhados. O piano continua nas escadas onde o deixei. Onde o abandonei. E os animais que estavam no céu, onde estão? Já não há medos perdidos nas mãos dos outros, nem nas suas veias corre um sangue diferente do que antes. Nada mudou. Tudo muda. Não há, sequer, vozes caidas nos ombros de cada um, nem cada um tem uma voz só. Não há dentadas suficientes para todos os que precisam de acordar. As pessoas gostam de dormir. Eu ando a dormir. Já nem há ponteiros para os relógios da vida, cada um constrói o seu próprio tempo, conforme lhe apetece. Não interessa se o tempo dos outros precisa do nosso tempo. Não é? Já nem há, por aí, malditas dores no peito. Só dói o peito de quem vive. Só vive quem lhe dói o peito. Já não há como dizer o que há para dizer.

Raquel Kraft

2006-10-18T16:04:00.000-07:00

Ouvia um fado, enquando adormecia. Deixei o banco abandonado no páteo do terceiro andar. Caminhei. Queria sentir as pernas a tremelicar e a minha boca quente mas pálida, a pedir ajuda.
Queria atravessar a estrada.

2006-09-27T03:03:00.000-07:00

"...If you ever need me, just remember

All the times when we wandered free

If you ever miss me, don't you know

That I feel the same way..."

Ando com pouco tempo... finalmente!!! ...

2006-08-12T11:03:00.000-07:00

Chorar com a ferocidade, mais tarde pintar as palavras. Vestir e rasgar o peito. Nunca acaba. Morre e nasce, volta a morrer e volta a nascer. É o ciclo obrigatório. É certo que a chama que se acende, também se apague. E o medo? Apaga-se? E o erro? Apaga-se? E o amor, apaga-se? E ainda que se apagasse, voltaria a nascer, como o peito. E a queda?
E como é que tudo se apaga, sem que volte a nascer, desassogadamente? E porque é tudo tão intenso e flamejante? E porque é que a intensidade de tudo nunca se apaga?
E os dias, chegam realmente a acabar? E porque todas as noites e todos os dias não são só um dia, em vez de serem tantos dias e tantas noites, num tempo tão interminável?

E as perguntas sem resposta, porque é que nunca acabam?

Raquel

Coldfinger- Beauty of you

2006-07-25T01:41:00.000-07:00

~Concertos de uma vida~

2006-07-17T06:51:00.000-07:00

Sigur Rós

Sem dúvida, um dos melhores concertos da minha vida.

2006-07-09T09:16:00.000-07:00

(sublinhar em baixo)

HOMOPHOBIA

is so...

GAY!!!

Sinónimos.

2006-07-08T10:19:00.000-07:00

angústia


: do Lat. angustia

s. f.,
estreiteza;
aperto;
limitação de espaço;
opressão;
aflição;
desgosto;
tribulação;
agonia.

2006-07-01T09:32:00.000-07:00

Apaguei-me.

2006-06-27T10:51:00.000-07:00

Às vezes...

...faltam-me as palavras.

2006-06-25T17:05:00.000-07:00

2006-06-09T14:02:00.000-07:00

Ricardo Reis

Vem sentar-te comigo Lídia...

Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e nao estamos de maos enlaçadas.
(Enlacemos as maos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e nao fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as maos, porque nao vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer nao gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassosegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixoes que levantam a voz,
Nem invejas que dao movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento -
Este momento em que sossegadamente nao cremos em nada,
Pagaos inocentes da decadencia.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-as de mim depois
sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as maos, nem nos beijamos
Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,
Pagã triste e com flores no regaço.

~Não há~

2006-06-05T00:51:00.000-07:00

Entre lábios e vozes, toda a vida estremece. Em mãos desatadas, em pulsos abertos como peitos prontos a serem feridos. É urgente atenuar as luzes dos meus olhos, antes que cegue alguém. É preciso que o silêncio caia sobre os meus ombros. É no ponto mais alto da emoção, que foco a sombra, em explosão. Nem o tempo, tem tempo para mim. As palavras estão já tão gastas, tão sujas, tão intemporais... Não há sede que me peça água, não há boca que vibre, nem trema, nem sangre, nem se esconda, sequer. Não há boca. Não há trapos, nem brilhos redondos. Não há luares brancos onde pisar as folhas secas na calçada, descalça, à boca da noite. Não há presenças a viver plenitudes, nem o ardor do vento nos meus seios, arrepiados. Não vejo perfeição nos passos para trás. Não vejo, sequer.

~Bebo~

2006-05-26T16:06:00.000-07:00

Bebo. Oiço as escadas enormes a encaracolar em redor do meu cabelo. É uma idéia. São idéias que correm e saltitam dentro deste pequeno soluço de respiração. Escrevo, como me apetece. Faço muitas vezes o que me apetece. Erro e erro repetidamente. Às vezes, consigo não errar.
Vivo.
Transpiro o tempo, os momentos. Vivo e morro no que já não vivo e nos sitios que já não me matam.
Bebo. Se fumasse daria uma passa num cigarro. Bebia o fumo. Bebia tudo.

Raquel.

~Músicas de uma vida~

2006-05-19T13:17:00.000-07:00

Margarida Pinto.

Coldfinger.

Cover Sleeve.

~Palácio das cinzas~

2006-05-16T07:13:00.000-07:00

Observo as portas que já não se abrem. Nelas moram o pó e as cinzas de uma vida, uma história. A música gregoriana deixa-me no centro deste espaço e acompanha a tosse pesada destes que cá vieram chorar a queda das suas varandas interiores, e estes, pendidos sobre a música.
As velas queimam, lentamente, um pouco da luz que vive cá dentro: é como se em cada uma delas houvesse um sopro de uma pessoa e em cada pessoa, a dor de cada vela.
Oiço os sussurros caidos entre os lábios acizentados de cada vazio que aqui se senta. Oiço o cansaço-sentadamente maduro. E, de vez em quando, a música grita em voz baixa com as lágrimas que sinto baterem no chão.
As flores morrem com as cinzas e as cinzas nascem em cada joelho rendido ao olhar Maior que vem do altar.
Trinta e quatro cadeiras vazias, uma ocupada, vinte e duas cadeiras vazias, uma ocupada. Os chapéus destes já residentes neste palácio das cinzas, caem sobre os ombros dos seus suspiros, entre os cantos, e desfazem-se para as mãos, pelas veias quase secas.
Levanto-me, venho-me embora. Olho para trás e vejo-me lá sentada, onde perdi os meus medos, por momentos.

Raquel

~O espelho da (minha) vida~

2006-04-14T04:28:00.000-07:00

É cinzenta, a lente. É assim que me vejo: cinzenta. Um combinado de

Preto e Branco...

Eu não sonho a cores.

Na minha cabeça, há espelhos envelhecidos de mim,

Há janelas que dão para a rua,

Há beijos que dão para as janelas,

Há janelas que dão para espelhos,

Há espelhos que dão para cadeiras...

E é nessas que me sento.

~Eu não sei parar~

2006-03-29T19:16:00.000-08:00

Eu não sei parar.

O vento acalma, sacudo as horas dos ombros.

Dois, três, quatro passos,

Desenho um som pelo apáro que carrego nos lábios.

Os passos vão pelas ruas.

A vida continua...

Eu não sei parar.

~ O (não) tempo ~

2006-03-24T08:03:00.000-08:00

O tempo é poesia.

Em todas as agonias, loucuras, desesperos e felicidades.

Não há fios de tempo, nem pedaços de tempo caidos.

Em todas as névoas e cheiros e vidas.

Nunca é tempo de perder tempo.

O tempo é pequeno,

Demais.

~ Cartola ~

2006-03-23T08:29:00.000-08:00

Três ou quatro escadas. Cinco ou seis apertos no coração. Quatrocentos e dois suspiros. Duas mil músicas sem fim. Cinquenta e quatro beijos sem lábios, sem lingua, sem calor. Vinte e nove fechares de olhos. Um copo de água, sem água. Dois abraços que ficaram no chão. Na mão, um copo transparente cheio de querer-te. Uma pastilha elástica sem sabor. Três noites sem lua. Um perfume no peito. Dois pares e meio de asas. Um piano sem sabor. Quinhentas e cinquenta e quatro palavras sem porquê. Um copo de vinho, com vinho pela metade. Dois lençóis aquecidos. Uma voz que chora. Eu, sentada. Duas caixas-calendário sem chocolates. Duas cerejas. Novecentos arrepios. Preto. Branco. Uma cartola que voa. Uma cartola que sonha. Uma cartola que cai. Uma cartola que sente. Três ou quatro escadas.Cinco ou seis apertos no coração.Eu não sou uma cartola, nem como uma. Quatrocentos e dois suspiros.Duas mil músicas sem fim. Ou serei? Cinquenta e quatro beijos...